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Mi Perfil
Vuelos de gaviota
Adriana Mónica Lamela
Neuquén Capital - Argentina
Argentina, nacida en la Provincia de Neuquén, (10/5/1961). Divorciada. Tres hijas.
La literatura estuvo siempre presente. Como “pasión revelada” surge con la muerte de mi padre, marcando mi vida definitivamente. He obtenido algunos premios menores;primeros premios en juegos florales provinciales y menciones similares varias. Ediciones compartidas: una regional; otra nacional y la otra en España. Publicaciones actuales en las "páginas amigas" que figuran en mi blog con los seudónimos de "gaviotapatagónica", gaviotaneuquina, gaviota "a secas"o bien, en otras, mi nombre real.-







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Últimos comentarios de este Blog

21/07/14 | 09:23: Gaviota dice:
gracias Maleeeee...besito gaviotero..piq piqp3ryzf
20/07/14 | 01:46: MALENA dice:
Gaviota querida ,en cada verso hay todos esos suburbios y màs ... Me encantaron tus letras !! Cariños desde esta Bs As alienada . MALE .-
21/06/12 | 17:35: Claudia Prieto (blog alas poéticas) dice:
Muy interesante el texto. Saludos
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Vuelos de gaviota


¿Es el hombre el más apto sólo porque piensa?... los animales no piensan...y entonces ¿porque muchas veces parecen tan aptos?.
Mr. Ed, Flipper, Clarence, el león bizco; la mona Chita, el perro Lassie o el loro Poly. Y otros tantos sobre los que podrán decir que sólo son personajes que ha creado la genial imaginación de ése, considerado el más apto” pero lo pienso (no sin antes tocarme la cabeza para ver si está en su lugar) y no se, sólo basta observarlos en el mundo real, el nuestro y entonces, la teoría de la evolución de las especies tiene hilando muy fino, varias zonas oscuras.
Evolucionar, sobrevivir, supervivencia… ¿vienen a suponer sinónimos bajo la óptica darwiniana? Pues, si caminamos de la mano de un buen diccionario de lengua castellana, sobrevivir y supervivencia sí, lo son o refieren a la acción y efecto de lo mismo.
En cambio, evolucionar nada que ver.

Evolucionamos y entonces somos libres.
Parece un razonamiento lógico. Aceptable. Pensemos que evolucionar es “mudar de conducta o de actitud”, literalmente hablando claro.
Y claro que a veces sólo mudamos de piel cuando nos devoró el sol del verano o mudamos de casa, razones y sinrazones de la mudanza aparte.
¿Qué es en definitiva ansiar la libertad?...Me pregunto mientras observo la imagen de una gaviota surcando el mar - ¿yo?- …

Trepo con descaro hasta el último escalón de mis escudos naturales: naturales o sea, los que el hombre trae consigo al salir del vientre materno y luego, perfecciona a lo largo de un sinnúmero de tropiezos viscerales, espirales (para mosquitos o seres indeseables, Ud. Elige) animales (y si, vamos, me va a negar que al menos una vez no se sintió mas feroz que un león hambriento. O leona), mentales (los sicólogos son seres de otro planeta), elementales ( y los números, siempre serán la clave), formales (traje y corbata), reales(nada de Homero Simpson y eso), informales (un jean estará bien) y también irreales (un toque de Peter Pan, nada extravagante…) y al fin y al cabo, vuelvo al principio.
Me doy de narices contra mi propia cabeza decapitada por la cruda y humana realidad,
¿Necesitamos ignorar lo que nos distingue como seres humanos para lograrlo? Atarnos a una silla en el rincón solitario, al estilo del jardín de infantes; “si te portas mal vas al rincón…bla, bla, bla..” y sólo así ser capaces de, al menos imaginar cómo se siente un pájaro allí, sobre las nubes?
Disfruten del arte; observen pero no sólo con los ojos y entonces, quizás la libertad nos lleve mucho más allá de l imagen de un vuelo de gaviota...

Varias de las imágenes presentadas en este blog, se han tomado de internet; pertenecen a sus propietarios y se retirarán del blog a pedido de los mismos, si así lo requirieran.
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Calle Lateral



Calle Lateral


Se los advierto: este cuento será desagradable para algunos. Es mejor entonces, no demorar el asunto: en la fría noche de Baltimore, el 7 de Octubre de 1849 alguien le dio muerte a Edgar Alan Poe.
"Digan lo que digan, él fue asesinado" - diría el informador, con la seguridad de quien sabe cosas que nadie quiere oír -.

Claro que esto suena absurdo, al menos a quienes conocemos las circunstancias de su muerte. ¿Las conocemos? Edgar no supo explicar cómo llegó a aquella calle de Baltimore; tampoco porqué vestía ropas que no eran suyas

Por aquellos días, vivía en Killington, un editor de nombre Rafas. Un tipo rígido, impulsivo, que tenía por costumbre maldecir a todas horas por cualquier nimiedad. Durante muchos años fue tipógrafo de la burguesía de Vermomt y un día fue a Baltimore para asistir a una convención de editores, pretendiendo regresar a casa en pocas horas. Su familia se angustió al ver que no apareciera cuando lo esperaban. Al amanecer del siguiente día y cuando aún no clareaba, oyeron un fuerte golpe contra la puerta de la casa, y al abrirla reconocieron al viejo Rafas, casi desfallecido, en la entrada. Por toda vestimenta, unos antiguos calzones largos.
Lo ubicaron en el lecho y pretendieron aliviarlo, pero al reponerse del aturdimiento se puso como loco y murmuró cosas horrendas que pusieron carne de gallina a todos los presentes. Se prolongó esa paranoia hasta el siguiente día, cuando al final recuperó el juicio y exigió la presencia de un capellán.
Más tarde, después de una larga conversación con el Padre Henry, capellán de la Iglesia de Killington, convocó a toda la familia y les requirió una enfática promesa de que de ningún modo transitarían por cierta calle de Baltimore. No dio razón alguna para tal cosa. No dijo nada más y murió aquella misma noche.
Aún vive en Killington el único descendiente que quedó; y no gasta palabras con referencia al tema ni permite que nadie lo mencione.

"Era tan oscura la tal noche que no podía verse uno las manos heladas o el hálito que disipaba procurando calentarlas".

La causa de la muerte de Edgar siempre fue un misterio. Las teorías sobre aquella noche, han girado sobre supuestos variados: delirium tremens, ataque cardíaco, epilepsia, meningitis, cólera, ebriedad. Y también el asesinato.

"El luchó violentamente, alucinando y muy angustiado, por algún tiempo, hasta que logró escapar y corrió. Corría y tambaleaba por aquella calle tan larga como su agonía, y negra como su Gato Negro"
El cementerio parece prepararse cada año y en éste último, una bruma intensa y tibia cubría el sector de la tumba de Edgar, aguardando la visita ya emblemática del brindador. Pero no hubo tal visita.

"Lo venció la evidencia de lo inminente. Las rosas tampoco perduran; lo único eterno es el recuerdo. ¿Y el coñac?... En el coñac flota la ausencia, tornándola menos virulenta".-

 


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Comentarios de nuestros lectores - Escribí tu comentario
21/06/12 | 17:35: Claudia Prieto (blog alas poéticas) dice:
Muy interesante el texto. Saludos
claudiaarg22@hotmail.com
 
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